Tu personalidad silenciosa
como un paisaje escandinavo
llenó de un viento melancólico la ciudad.
Tus gestos van a morir, helados,
al pie de las montañas
disolviéndose, en todos los ríos,
como un deshielo vagabundo.
Fantasmas extranjeros,
se detienen, mueven la cabeza,
y siguen su camino de caras y cosas, detrás de sus canciones.
Sólo mi corazón
escala como un pájaro la más desnuda
y alta rama de tu espíritu
y canta…
(Winett de Rokha)
«quiero dormir a tu lado y hacerte las compras y cargarte las bolsas y decirte cuanto me gusta estar con vos pero me siguen obligando a hacer estupideces y quiero jugar a las escondidas y regalarte mi ropa y decirte … Sigue leyendo
Norte en la noche
la palabra en la boca
la idea dando vueltas.
He de encontrarle sentido a estas hojas del árbol
he de ver mi historia; arena en los pies
rodillas peladas, guata suelta piñiscada.
Enderezar la espalda fruncida, cansada de no se qué.
encontrar mi columna vertical y pedirle que me cuente
los secretos de cómo llevar un cuerpo.
Me intriga de sobremanera la mutación del ser
cuando se es otro en el otro.
Me renuevo para ser otra en ti
y ni siquiera es un acto premeditado
es mas bien un ejercicio químico y filosófico;
la idea es que al descubrirte yo le de otros significados
a esa parte de tu ser que otros se negaron a comprender,
empatizar o simplemente a querer sin preámbulos…
…Pero seguramente me hastiare de otras cosas.
Y si me hablaras como yo te hablo:
Por cada ráfaga de viento pienso en una caricia para ti.
Que te lleguen mis vientos!
que te lleguen cuando al salir de tu casa veas un árbol
sacudiéndose de gozo y las hojas que reflejadas en el pavimento
chillonas e inquietas sean un espectáculo que esta pensado para ti.
Que te lleguen mis vientos, que te abrasen en estas putas distancias
donde sabemos estar.
Este temporal a destiempo, estas rejas en las niñas de mis ojos,
esta pequeña historia de amor que se cierra como un abanico,
que abierto mostraba a la bella alucinada: la más desnuda del bosque
en el silencio musical de los abrazos.
Alejandra Pizarnik
Soy la danza que el viento calla, mi silencio se hace viento.
Tú no conoces este cuerpo donde crecen las magnolias en un útero muerto.
Llévame a la tierra que es mi aire, descalza tomaré el impulso que me hace volver a mis danzas.
El viento que respira bajo mis axilas es el frenesí enmascarado de lo que no puedo detener, me dejo volar.
Me dejo crecer el útero madre de dudas, nido de risas.
Que no te interese, nadie puede conmigo, ni yo.
El individualismo se me clavó en la espina dorsal que es de arena, un soplo, y se va a otras costas.
Las tintas están agotadas como el tiempo en las noches, los labios cristalinos me exigen tocar una geografía.
Gozare de mis existencias una vez más como nadie sabe, los cuervos espían, los picaflores van a la dulzura de la flor.
Se agotan los abismos, los soles, nunca los caminos.
La tinta en mi cabeza es más rápida que la de mi mano, no me alcanzo.
Los tiempos que tengo de saborearme se ahuyentan solos cuando llega el tiempo de partir.
Mujer de nadie en el lugar de siempre, en la espera.
En todas las ciudades en todos los rostros.
-Ves ese señor que camina hacia nosotros? -Sí -Y ahora que acaba de pasar no lo ves más, no existe.
El vacío se hace estrecho.
«Una que otra borrachera» debo tener mucho de eso en tus contextos.
(Mientras escribo puede sonar Leo Dan a todo voltaje en la casa de mi vecino, mientras suena Leo Dan puede una voz femenina estar coreando todas las canciones con un desgarro vocal que como actriz me preocupa, pero como espectadora, me encanta.
También pueden ser las 0:41 de un sábado de primavera, esas primaveras que tanto tienen que ver con los otoños. Entonces mi vida se divide en estaciones. mi historia es un detalle, lo importante son las estaciones. que terrible seria un verano para siempre, o un invierno para siempre. Como lo terrible de que no haya más que un camino de regreso a casa.
Me sé todos los pasos se cebra de valparaíso (hasta esos que ya los borró el tiempo, me los sé) así puedo llegar presto a donde quiera, tomo las rutas que mitigan los dolores de una espera. voy tarde, voy tarde, voy llegando.
Los nervios se apoderan de los nidos. de la bolsa de agua que anida nervios. de un cuerpo que enclaustra una cabeza, de una cabeza atada a ruidos disonantes, puedo recostarme y sentir como late todo mi cuerpo. todo mi cuerpo se resume a un metro cuarenta y ocho, yo no puedo con mi cabeza, pero mi tamborsito palpitante puede con todo mi cuerpo, ya no voy perdiendo.)
Tengo ese rostro que no existe, me parezco a nadie, pero soy la hija de todos.
Me muerdo los labios, me aprieto los dientes. Tengo el rostro borroso
me toco y soy de arena humeda sin definición
pero moldeable fría mentira áspera mutable.
Soy y no soy.
-borrones de manuscritos.(mi cuaderno carga con todos los ruidos de mi cabeza)
«Cuando murió Renée? Cuando estaba lista para amar» El Erizo.
(Yo moriré llamándote, soledad)
La soledad todo lo puede
vierte mi cabeza en costas que no conozco, no encuentro, no hay.
hundida en la arena busco lo que imagine, lo que quise que existiera, lo que nunca llego.
Estoy con la mano en bruto, mi mente es el cristal que debe pulirlo todo
pesa el no poder
escribo para no vomitar, hablo de lo que no conozco
me encuentro con lo que ya bebí, estas noches se apoderan de mis ganas y mis proyecciones. me tumbo. constante. redacto mal, concluyo peor.
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Realidad: líbrame Dormía mi volcán Antaño me doblaba Tú repartes tu rostro, Realidad, Te nombro, oh Realidad, Realidad: líbrame Seré bueno. Diré Quiero poner De La miseria del hombre, 1948
Gonzalo Rojas. |
Morado el aura, el chacra.
Eres demasiado terrenal como para entender lo sublime de mi mente.
Me pongo a prueba. Busco sacarme de mis comodidades mentales
y tú te detienes a buscar los » por qués?!
1 de Agosto:
Prefiero los fríos violentos a las comodidades tiernas que evocan una madre y un pequeño recién nacido.
Y es extraño, antes sentía estrujarse mi pecho al oler, al ver a una pequeña criatura tan despierta de mundo.
Ahora prefiero los fríos violentos. La lluvias solitarias, el goteo en el piso,
los calcetines mojados. Los fríos violentos antes que las maternidades mal hechas.
La compasión, la ternura, Soy y seré sola..
Y hay genios que hablan de sexo como si maniobraran sartenes.
Y no se trata de vaginas solamente.
Es la piel, la suave piel, los cabellos lisos, crespos, ondulados.
La suavidad de los pechos que son siempre un buen nido.
Desde cuando ya que no te enamoras de una mente genio de la sensualidad y el sexo?
Estoy enamorada de todas las bocas, pero se me pudren los fluidos cuando te veo
en búsqueda de expectativas de idealización que le quedan pequeños a tu pene.
Entonces me pregunto; ¿De que se trata el amor?
me acerco a un tipo y le digo: – «Los hombres son unos egoistas de mierda, pero las mujeres somos unas locas culias»
El responde:
«Los hombres quieren ser escuchados y las mujeres quieren ser comprendidas»
(por esta razón comprendí el afán de la mujer en comprender al hombre. Cuando no hay nada que comprender.Observemos, escuchemos el lenguaje corporal nada más)
pero ojo.
«Los hombres se enamoran de lo que ven, las mujeres de lo que escuchan»
Es decir, que si vienes con tu dulce miel a acariciar mis oídos, no esperes que mi hormonas románticas no reaccionen antes tus palabras.
ENTONCES SEÑORITAS: no nos enamoremos de palabras, las acciones son y hablan por si solas. Poetas amorosos esperan corazones frágiles debajo de todas las piedras.
si vamos a jugar a ser victimas, que sea como a-mi-gos.
Dueña de mis días estoy decidida a no caer en el amor, pero de una forma bastante romántica.
No se usar el «;» ni las mayúsculas, escribo no más.
NO se, julio:
Podridas las cigüeñas, no quedan bebes para un útero tan negro.
Aunque jamás había tenido el corazón tan rojo.
Siento en mis ojos todas las penas del mundo
los corazones ya no lloran. Fruncen los labios.
Chinitos los cabellos calladitos gritan lo que yo no alcanzo a balbucear.
Parto otra vez, como si la vida fuese caminar.
Pero quedarme es perderme,
esperar, mirar como los hongos consumen mi espalda frutal
y la jugosa espina dorsal (la cresta iliaca escondida de grasa)
deja explotar los órganos.
Perros!! perros salvajes se comen los fetos, las tripas, el corazón que me sobra.
Pulmones llenos de humo. El aire no cae por las narices, las venas no trasportan
nada más que soledades, y es por la piel agrietada
por donde entra la luz.
Voy a degollar lenguas perversas.
Voy a comerme mi útero.
Esta noche me serviré de cena tus omisiones.
Tu lengua espinosa mentirosa será la entrada de este banquete en llamas.
Las vaginas están podridas.
Y los corazones quieren salir de su caparazón.
creen que que el exterior es mejor, y el exterior no es mejor.
quema y congela.
exprime y desagua. deja transparente el sentimiento
se siente vacío aunque esté lleno de todo. Y arde.
«CÓMO FORZAR MI MENTE HACIA ELLOS?
COMO ESPERAR CINCO AÑOS PARA ANALIZAR A FAULKER?
COMO LEER A HEGEL?, SI UNA SOLA FRASE SUYA
ME HACE SENTIR RATÓN O TIZNE ARREBATADO POR EL VIENTO DE LOS SIGLOS!» Pizarnik.
No me interesa la realidad porque es ficticia, irreal, es de aire, y se hace pasar por verdadera.
«Y simplemente no soy de este mundo, yo habito con frenesí la luna.
No tengo miedo de morir; tengo miedo de esta tierra ajena, agresiva.
No puedo pensar en cosas concretas, no me interesan. Yo no sé hablar como todos. Mis palabras son extrañas y vienen de lejos, de donde no es, de los encuentros con nadie… ¿Qué haré cuando me sumerja en mis fantásticos sueños y no pueda ascender? Porque alguna vez va a tener que suceder. Me iré y no sabré volver….» Pizarnik
No puedes entrar en estos momentos tan íntimos. Debo cancelar. Esconderme para que no me veas, tengo el pensamiento a flor de rulo.
No quiero que supongas que yo ya lo sé. Quiero que me lo digas como si correspondiera saber, No por abrir las piernas, si no que por escuchar y leer lo que otros no.
PREMISA:
La respuesta no está en los libros.
tus ojos claros no son (y no han sido) una ventana abierta a tus secretos.
Mi respuesta ahora quiere estar en silencio.
Pero el silencio me hace pensar y a veces es mejor SER.
Tu cara podría estar más gastada, tus pupilas reventadas en largas noches de delirios.
y refugiarte en los hondos cráteres que cobijan tus ojos.
Quisiera escribir. «Es lo que pasa cuando la gente no tiene sobrinos». La madres responden en mayúscula;»No es lo mismo!» …Claro que no, es peor.
La tetas te crecen más después de un sexo regular periódico de todos los días. el útero se desarrolla mas después de la primera regla (es realmente un error de la naturaleza que a una niña de 10-13 años le llegue su primer periodo a esa edad). Y la cabeza la tienes verde hasta después de los 35, no después del primer hijo.
Un niño no tiene miedo de tener una madre (a lo que ustedes llaman) vieja. el niño se contentara con una madre sabia: MUJER SÉPALO! A LOS 26, 27, 28 ,29 NO SE ESTÁ VIEJA. esas son cosas de la marginalidad social impuesta por el hombre aceptada por la mujer. lea a Simone de Bouvier.
Está embarazada; desde donde más te tengo de donde más quieres desaparecer.
Pasaba que no podía expresar palabra.
Ahora comprendo que no sería capaz de hilar frase sin antes detenerme en lo ocurrido.
Hace tiempo que no lloro
así que si hubiera algo de eso ahora, no estaría mal.
21 de junio:
Es verdad que cuando me pillo entre el lápiz y el cuaderno las frases bonitas se diluyen. es la falta de practica.
Dejé de escribir porque un tsunami se llevo mi casa y todos mis diarios.
Los pasteros desde aquella vez se han sabido llevar mis computadores (me quedo infinitamente con el manuscrito). Cerro las Cañas; Un infierno entre las nubes.
la palabra nube me gusta más con uve.
He llegado aquí como si escalara para esconderme de una tragedia que aquí no ocurrió.
La mente se me quedó callada
porque no quería admitir mi dolor por mis recuerdos. por mi proyección del pasado.
Mientras había gente perdida y niños muertos, yo no podía preocuparme de mis «cosas».
De mi casa no quedaron ni los cimientos.
el mar arraso con lo único que quedaba de mi familia.-recuerdos.
5 series de nociones: Concretas, sensitivas, realizadoras, ideológicas y espirituales.
TE QUEDO GRANDE LA CHIQUITITA.
Ahora la nada es lo infinito.
vivo en un mundo «trans»
me supera, me hago la loca
la cuerda
la viva
la muerta.
Aquí no hay muertos.
No hay suicidios.
No hay cáncer.
La catástrofes reales no nos alcanzaron ni los pies.
llegó para empaparnos de agonías omniscientes.
Me tomo la cabeza.
El mundo no desaparece pero nadie existe aquí.
El correr se asemeja a tu silueta
mi dulce señorita, porque casada o no. siempre fuiste una dulce señorita.
Ale la tirana de mis cuerdas
fuiste María cuando las soltaste para no volver jamás.
Nunca la risa y el llanto se conjugaron tan bien hasta que se trato de ti.
De tu encanto deslumbrante y tu ignorancia abismante.
Correr con maletas se asemeja a tu silueta
me dejas en el muelle color ocaso.
Tú con tu cara de madre y yo con mi cara de auxilio.
a los 15 no «se está grande» a los 19 tampoco, a los 23 quiero que esto se trate solo de mi. (exiges maría)
se supone que tenía que esperarte?.
y quisiera que la perplejidad no supiera envolverme tan bien
ahora que observo la infinito y lo finito
no puedo hacer más que callar
las conclusiones, ideas me revolotean como avesitas amarillas
en mi ahuecado pecho blanco.
Este silencio tan lleno de palabras porque siento todo y nada
me sella los labios, me hincha los ojos.
Vomito de sueños donde toda mi vida parece estar invitada.
Donde todos los invitados anhelan ser los protagonistas
Llegará el momento en que encuentre la llave y les cierre la puerta de mi conciencia. (están allí)
Carrusel de fantasías en imágenes nubladas e imprecisas pero llenas de mucho.
vivir la vida en sueños..:.-…..;;..::;;,¨¨´*Soñar en vida.
Ser victima de la mente confundida.
No, ya no me acuerdo.
Lo intenté.
(En la misma página)
La sicodelia es propia del ser humano. Esté en el núcleo de la célula que se mueve ondulante y lo transforma todo.
Es gestarse un juego de ilusión visual, de figuras que cambian de forma y de color.
No es por eso que cuando experimento con sicotrópicos me gusta. por que me es familiar?
desde la partícula, las luces, las temperaturas, el movimiento, todo es familiar.
porque la distorsión visual y sensorial están presentes desde la partícula
y quisiera que la perplejidad no supiera envolverme tan bien
ahora que observo la infinito y lo finito
no puedo hacer más que callar
las conclusiones, ideas me revolotean como avesitas amarillas
en mi ahuecado pecho blanco.
Este silencio tan lleno de palabras porque siento todo y nada
me sella los labios, me hincha los ojos.
La claraluna. No dejaré de vivir hoy
Solo me acercaré al sueño aletargado en silencio
a ver si siento su frío aliento en mi espalda
pretendo sentir mis vertebras hechas polvo
y mis mejillas sin maquillar sonrojadas con olor a muerte y gordas de vida.
Con mis venas vacías de sangre
subí hasta el edificio más alto de esta marítima ciudad
tomé lo que seria mi ultima bocanada de aire
y las venas se me llenaron de de jugo de naranja.
Mi cabellera ondulada se hizo rubís, se secó y luego se cayó
mis dientes tomaron un color fluorescente anaranjado.
Una bolsa de agua se anido en mi vientre.
Llueve hoy en mi escondida espina dorsal
llueve negro grito de útero de perra escarchada y somnolienta maleza.
9 de octubre 2011
Para que el hombre si no viene con el amor en su pupila?
siento el vértigo del vació precipitándose en mi garganta
cuando veo que no eres tu quien abraza mis sueños incansables e inquietos
que hoy gritan insaciables desde mi útero pulpo, por aliento del amor
que ya ni tanto tiene que ver contigo parralino (auto) excluido.
Este corazón verde que se hace pasar por mi mente me vuelve opaco el pensamiento y la piel.
me deja larga las uñas de los pies y muerto el cabello de enroscadas culebras,
es por eso que hoy busco mi propio amor. o amor propio. primero.
Ya está. me deje vaciar como cuando se deja caer el vaso de vino sobre el mantel, la mancha se exparse rápida y maravillosamente; tu en fracción de segundos ves el vaso tambalearse, no reaccionas a tomarlo, lo dejas caer. aquí me dejaré empapar.
nomentira 